1984 - помним, любим, скорбим

[eska]

(историей про облошки и афтароф навеяло)

Была в 1984-м история - в метро читал одноименный роман...
Ну, типа купил книшку у шпионского загранишного лоха, которому в букинист принимать забоялись, никого не трогаю.
Книжка не обернута, хотя и на англицком (загранишными цифрами) - хуй кто поймет.
Но не тут-то было: парень лет под тридцать очкастой наружности грит:
- Что ж это ты на виду, парниша, читаешь - нехорошо.
- Дык, в газете ужо написали, что полезная книжка, осуждает пороки, и вообще на венгерском в братском магазине "Дружба" продавалась - отвечаю...
- Спрячь и не болтай, - советует старший товарищ.
На станции Динамо выходит со мною, едет по эскалатору и там, наверху, где ступеньки уже заканчиваются, грустно так замечает:
- Вот год прошел, а ничего таки не случилось.

Случилось чуть пожже.